Paris, le 20 avril, 2024

note de lecture

La fin inglorieuse d’Igor Bagricki s’impose comme un récit captivant qui plonge le lecteur dans les profondeurs d’une introspection amère et une aventure parfois rocambolesque. Le roman déploie un style narratif et des thèmes qui évoquent les classiques de la littérature existentialiste, tels que L’Étranger de Camus, tout en y intégrant une touche postmoderne distincte.

Le narrateur, qui est également le personnage principal, s’exprime dans un monologue intérieur fluide, ponctué de réflexions philosophiques et de commentaires cyniques sur la société. Sa voix est pleine de résignation teintée d’une ironie mordante, rappelant le détachement émotionnel d’un Meursault, mais avec une verve plus critique et engagée. L’utilisation de la première personne permet une immersion profonde dans ses pensées et justifie le flux constant de ses observations aiguës.

Le style de l’auteur est dense et riche en descriptions visuelles et métaphoriques, qui peignent non seulement le cadre scandinave avec précision mais évoquent également l’état émotionnel complexe des personnages. Les dialogues, vifs et chargés de sous-texte, révèlent les dynamiques entre les personnages, notamment dans leurs interactions tendues et souvent teintées d’humour noir. Le texte regorge de références culturelles et historiques, enrichissant la narration tout en ancrant fermement l’histoire dans son époque et son milieu.

Les thèmes explorés dans le roman sont lourds et provocateurs. L’exploration de la culpabilité, du destin, de l’identité et de la rédemption se fait à travers le prisme des choix moraux des personnages et de leurs conséquences souvent tragiques. Le récit ne se contente pas de raconter les actes criminels ou les déboires des protagonistes ; il questionne les structures sociales et personnelles qui les y ont menés. Cette interrogation constante de la morale et de l’éthique personnelle est un fil conducteur qui relie le lecteur aux dilemmes internes du narrateur.

Comme dans L’Étranger de Camus, où le protagoniste est souvent en conflit avec les normes sociétales sans pour autant éprouver de l’émotion, Igor Bagricki se trouve également dans une sorte de confrontation perpétuelle avec son environnement. Toutefois, contrairement à Meursault, Igor et ses comparses sont loin d’être passifs. Ils sont plongés dans des actions qui, bien qu’absurdes ou désespérées, sont chargées de signification personnelle et collective.

La fin inglorieuse d’Igor Bagricki est un roman qui défie et engage, utilisant la voix d’un narrateur complexe pour explorer des thèmes universels à travers le prisme de la spécificité culturelle et historique. L’œuvre est un miroir tendu vers les failles de l’âme humaine et les irrégularités de la société, offrant une résonance particulière dans le monde contemporain tout en restant ancrée dans les nuances de son temps. C’est un ajout précieux et provocateur à la littérature moderne, qui résonne avec l’existentialisme classique tout en marchant fermement dans une nouvelle ère de narration.

Le fragment qui suit offre un aperçu poignant de la lutte de l’auteur avec ses pensées et son identité, tout en explorant les puissances transformatrices et parfois pénibles de l’écriture. Le texte se distingue par sa profondeur émotionnelle et sa complexité thématique, faisant de l’écriture non seulement un outil de communication mais aussi un moyen essentiel de survie psychologique. L’analyse de ces éléments démontre comment la littérature peut servir de miroir à la condition humaine, offrant des insights non seulement sur l’auteur lui-même mais aussi sur les expériences universelles de douleur, de perte et de la quête de sens.

FRAGMENT

La fin inglorieuse d’Igor Bagricki par Ludwig Boreliuss & Igor Bagricki *

Bagricki, Andante

 J’écris ce texte pour moi-même et pour les autres sans que personne ne me l’ait demandé ou obligé, peut-être poussé par la conviction qu’en mettant sur papier certaines choses que j’ai gardées pour moi pendant longtemps, je trouverai finalement une sorte de soulagement, et peut-être même un peu de confort pour mon âme qui — si vous me demandez — commence à se détériorer comme une vieille demeure. Je vous le dis : quelque chose se brise lentement en moi avec un grincement à peine audible. Ce grincement est-il le son même de l’effondrement de l’esprit? Je ne sais pas. Alors que j’écris — et comme vous l’avez déjà compris, Mesdames et Messieurs, j’essaie de vous écrire en allemand parce que, la vérité est que je suis aussi un peu allemand — ma main, maladroite du manque de pratique, tremble légèrement sur le papier blanc en tentant l’inévitable : que chaque début est accompagné de ce que vous appelez Ehrfurcht, respect et peur, une expression qui, dans ce cas, pourrait ne pas être une trouvaille chanceuse. Je vous respecte, car je ne vous connais pas, mais je ne peux pas dire que j’ai peur de vous. La peur de l’inconnu est une superstition, dirait Herr Feuerbach, que j’invoque à l’aide dans les moments de doute et de détresse, chaque fois que mes pensées oscillent entre la croyance et l’incrédulité, entre Dieu et le néant.

Tout a commencé, disons-le ainsi, en novembre 1968. Et en marge de ce texte, je viens de noter la date d’aujourd’hui : 23 février 1999. Puis-je vraiment écrire sur tout ce qui s’est passé au cours des trente et une année sans vous infliger un ennui insupportable ? Je ne peux pas. Et vous non plus, Mesdames et Messieurs, vous ne souhaiteriez pas une telle chose. Ce serait une lecture fatigante et cela pourrait vous donner la chair de poule et vous dégoûter comme jamais auparavant dans votre vie. Mais, juste au début, car il est probable que, par la suite, vous vous habitueriez même aux choses les plus répugnantes, les plus macabres que vous puissiez imaginer. Dieu nous en garde : ce n’est pas mon intention de raviver en vous des impulsions anciennes, ni de réveiller vos penchants endormis pour la violence ; je voudrais croire que vous n’avez jamais écrasé même une fourmi, donc je ne veux pas que vos yeux s’accoutument aux horreurs et à la violence, car une fois habitués à celles-ci — et c’est tout à fait possible — vous seriez capables de regarder avec la plus grande froideur même la boucherie la plus terrible sans même cligner des yeux. Ainsi, je dis, il vaut mieux vivre avec l’illusion de l’innocence. Vous n’avez peut-être jamais écrasé une fourmi, mais de temps en temps — ne le niez pas — vous avez ressenti une petite haine envers quelqu’un, vous avez fait des entourloupes, vous avez trompé et menti, et peut-être même avez-vous eu des vues sur la femme de votre ami ou le mari de votre amie lors d’un dîner. Des broutilles, direz-vous, mais tout commence par des broutilles. Alors, sans perdre de temps, commençons.

–

Novembre, 1968. Fin d’automne. J’étais à Stockholm avec un groupe d’étudiants pour une excursion de deux semaines. Durant les premiers jours, nous avons visité le musée Vasa et le Nobelmuseet, le palais royal et le Riksdag. Un jour, nous avons également grimpé sur une haute tour d’où nous pouvions voir, comme dans la paume de notre main, presque tout Stockholm : les ponts et les méandres serpentine entre les îles et les bancs de sable, les tours dorées et argentées au-dessus des beaux toits des bâtiments historiques, les rues et les ruelles, les bateaux et les navires qui glissaient majestueusement dans le brouillard épais de l’automne comme dans un rêve. Nous avons observé tout cela à travers les masses de nuages qui se déplaçaient tranquillement juste devant nos yeux. Plus tard, nous avons mangé des saucisses et des glaces dans la vieille ville, à Gamla Stan.

Un soir, en retournant à notre chambre à l’hôtel où moi et mes amis, Vaso et Pilgrim, séjournions, juste après nous être préparés pour sortir en ville et peut-être même pour attraper quelques Suédoises sucrées, Vaso exprima soudain une certaine insatisfaction féminine en disant que l’excursion, malgré toutes ces visites inutiles aux musées et aux bâtiments historiques, l’avait extrêmement ennuyé, de sorte qu’il préférait quelque chose de plus intéressant, quelque chose que nous pourrions nous rappeler longtemps. La vérité, nous ne l’avons pas écouté et avons simplement ri de lui. Pilgrim roula un joint et les mots de Vaso se perdirent dans le brouillard de fumée de hashish du Maroc.

J’ai rencontré Vaso et Pilgrim il y a environ six ans en prison pour jeunes délinquants. À l’époque, Vaso avait été condamné à deux ans pour un vol à main armée, Pilgrim à un an pour l’agression brutale d’un policier dans le cinéma Proleter, tandis que j’étais détenu pendant neuf entier mois pour une agression passionnelle contre le paisan Miodrag Saviç, de profession gardien de bétail et dresseur de chiens.

Vaso et Pilgrim venaient de familles privilégiées d’officiers de l’Armée Yougoslave, donc après avoir purgé leur peine, grâce à des interventions de différentes parties et de personnes puissantes, ils ont reçu une deuxième chance, et le dernier d’éviter la voie du crime. Ainsi, de la prison pour délinquants, ils ont fini à l’université. Expert en fracturation de coffres-forts blindés, Vaso a commencé des études en génie mécanique tandis que Pilgrim, pour la forme, je dirais, s’est inscrit à la faculté d’agriculture.

À ma sortie de prison, il me semblait que le monde du crime devenait intellectuel et il ne me restait plus qu’à m’inscrire également à une faculté. Ainsi, avec l’aide du général-major Pavle Dundriç, le père de Vaso, je me suis inscrit à la faculté de philosophie où il y avait beaucoup de belles femmes et d’esprits ouverts qui, autant qu’ils le pouvaient, faisaient de sérieux efforts pour changer les normes existantes de notre société patriarcale et surtout pour briser les tabous sexuels, comme le faisaient les nations les plus développées comme les Danois, les Hollandais, les Suédois et d’autres.

Revenons à Stockholm où nous passions généralement nos soirées dans un bar de nuit à Gullmarsplan, buvant de la vodka avec du citron et écoutant du cool jazz. Un soir, un Suédois élancé et athlétique comme un Viking s’approcha de Pilgrim, mais, lorsque ce dernier le prit à part et lui murmura quelque chose à l’oreille, le Suédois s’éloigna avec un air contrarié. Nous étions curieux et avons presque unanimement demandé à Pilgrim ce qu’il avait dit à l’oreille du Suédois, et lui, faisant un geste de la main comme pour chasser une mouche de son visage, répondit :

— Je lui ai dit ce que nous, les Monténégrins, pensons des arcs-en-ciel**.

— Je suis serbe — dit Vaso malicieusement — et je ne peux pas savoir ce qu’un Monténégrin pense. En vérité, je pensais que les Monténégrins ne pensaient pas du tout, car il est paresseux. Alors, dis-nous, que pense un Monténégrin de cette question ?

Pilgrim resta silencieux un moment comme s’il concoctait une réponse définitive à quelque chose de très important et dit :

— Un Monténégrin pense que tout a un prix. Avec le Suédois, nous n’avons pas convenu du prix. Rien de plus.

Nous avons ri du Monténégrin bizarre et nous nous sommes beaucoup enivrés.

Le lendemain, alors que nous déjeunions dans le restaurant de l’hôtel, Vaso nous captiva de nouveau par sa curiosité en parlant avec admiration d’un immigrant yougoslave nommé Milan avec qui il avait échangé quelques mots au bar de notre hôtel. Vaso décrivit Milan succinctement grosse tête.

— Ne riez pas ! — s’exclama Vaso. — C’est lui qui s’est approché et s’est présenté. Au début, il voulait me vendre des jeans et des chaussures volées, mais ensuite je ne sais pas comment nous en sommes venus aux armes. La grosse tête m’a montré qu’il avait quelques pistolets et un revolver Smith & Wesson.

Je le regardais comme si je ne comprenais rien, mais ensuite, mot après mot, nous sommes tombés d’accord pour… c’est-à-dire… pas lui, juste nous… suis-je clair, ou pas ?

La grosse tête a dit : j’ai aussi des masques et des gants…

Moi et Pilgrim avons presque synchronisé nos regards méfiants sur Vaso. Et pas sans raison. Nous connaissions bien Vaso, son impulsivité, ses caprices occasionnels de faire de grandes choses — et justement cela — le sentiment de grandeur qui, de temps en temps, envahissait Vaso, nous causait souvent des ennuis.

— Ne préjugez pas, gens ! — fit Vaso comme s’il avait lu dans nos pensées. — C’est un travail qui se fait… et pourquoi pas ? Milan l’a dit aussi, la grosse tête.

— Et qu’a dit Milan ? — ai-je demandé.

— Milan a dit : Le Smith vous suffit-il ? Je lui ai dit oui.

— Pourquoi Milan nous prêterait-il le Smith ? — demanda Pilgrim.

— Quel intérêt a-t-il dans cette affaire ?

— Tu es idiot ou quoi ? — répondit Vaso avec irritation. — C’est très simple : Milan veut sa part après que nous ayons fait le travail ! Voilà !

Que dire ? Vaso nous a plongés dans de profondes réflexions. Mais, était-il vraiment si fou notre ami Vaso Dundriç, le fils gaté du général-major renommé Pavle Dundriç, à penser qu’il valait la peine de cambrioler une banque ou un magasin de bijoux précieux juste pour le plaisir ? Bien sûr que non. À l’époque, dans les cercles des vauriens, on ne prenait pas au sérieux les gens qui “n’avaient pas encore vu le monde” et qui ne pouvaient pas se vanter d’au moins un crime léger commis dans le monde occidental. Vaso voulait simplement créer une légende urbaine à son sujet dans le monde souterrain de la capitale, se faire un nom, devenir fameux et peut-être même, gagner de l’argent.

Je ne sais pas comment Vaso s’était convaincu que pour ces « avantages », cela valait la peine de passer une partie de sa vie en prison, car — et c’était l’argument — une fois sorti de prison, il gagnerait le respect des gangsters, des voleurs, des pickpockets, des contrebandiers et d’autres canailles du monde souterrain. Aujourd’hui, trente ans plus tard, Mesdames et Messieurs, je pense ainsi, mais à cette époque, ils étaient rares ceux qui avaient le courage de nager à contre-courant. Ainsi, à cette époque, Pilgrim et moi partagions les ambitions de Vaso, sauf que Vaso, souffrant de manie dépressive et dont l’humeur changeait constamment au gré des hauts et des bas, voulait parfois changer le monde tel que nous le connaissions, parfois il sombrait dans une profonde mélancolie qui le faisait rester enfermé chez lui pendant des semaines entières, attendant la fin du monde. Cependant, ne pensez pas que nous étions stupides et que nous ne savions pas que, si nous faisions ce que nous pensions inévitable, notre vie serait bouleversée. Oui, nous le savions, mais nous savions aussi que rien dans le monde n’est gratuit, encore moins la célébrité, les légendes urbaines ou le respect acquis par beaucoup d’effort et de sacrifice. En fin de compte, même si tout tournait mal, alors tant pis pour tout le monde : nous ferions quelques années de prison, mais pas dans n’importe quelle prison, dans une prison suédoise.

Retournons à l’hôtel. Ce soir-là, Vaso alla plus loin : il sortit de son sac un revolver Smith & Wesson et nous donna une leçon sur la manière de le tenir, de le monter et de le démonter, un revolver si sophistiqué. L’excitation précédente nous fit sourire. Ensuite, Vaso nous expliqua également le plan et nous… rien. Nous ne faisions que regarder Vaso et restions bouche bée.

— J’aime beaucoup — dit Pilgrim sans réfléchir deux fois, peut-être même pas une seule. — Simple et facile, comme dans un film.

Peut-être n’est-il pas nécessaire de vous dire que la vie n’est pas un film, donc ni Milan la grosse tête, ni nous autres n’avons pris “une part” du travail que nous avons fait ou, plutôt, du travail que nous n’avons pas fait. Avec des masques et des gants et naturellement avec le revolver la grosse tête, nous sommes entrés dans une petite banque située dans une petite rue calme avec des maisons peintes de couleurs vives comme dans les contes de fées, entourées de clôtures blanches et de belles fleurs d’automne sur les rebords des fenêtres, et alors quelque chose d’étrange, de très étrange s’est produit : Vaso sortit l’arme de sa veste et au lieu de la pointer vers les employés effrayés derrière les vitres du guichet, il laissa tomber l’arme et s’allongea lui-même, à l’envers, sur le sol, les mains liées derrière le dos, prêt à être menotté. Moi et Pilgrim nous nous regardâmes l’un l’autre et je ne sais pas exactement quelles émotions nous avons échangé à ce moment-là. J’ai eu l’impression qu’il pensait comme moi. Il ne pouvait pas ne pas penser comme moi. Alors, les deux agents de sécurité qui gardaient la banque, dont l’une — j’ai presque honte de le dire — était une femme dans la cinquantaine, dure et au visage très sombre, nous demandèrent poliment et doucement, en pointant obstinément leurs Glock vers nous, de nous allonger à l’envers comme Vaso, les mains derrière le dos. Une scène plutôt tragicomique, vous penseriez à juste titre. Ainsi allongés avec les mains liées derrière le dos, si nous le voulions, avec un peu d’effort et un sourire ironique, nous pourrions jeter un coup d’œil à la chambre forte blindée où ils gardaient probablement les billets avec le portrait de Gustav Adolf, l’argent que nous ne verrions jamais.

Un certain commissaire de police portant des lunettes aux verres épais nommé Yngwie Åkesson, après nous avoir interrogés et vérifié nos passeports, nous conduisit à travers des cellules qui ne différaient en rien des chambres de l’hôtel où nous avions séjourné jusque-là. Nous n’avions donc aucune raison de nous plaindre. Nous créions presque sans effort une réputation et les Scandinaves nous prenaient en affection : ils étaient des gens doux et ne songeaient même pas à nous fouetter juste pour le plaisir, comme c’était la coutume dans les prisons de notre état socialiste. Pour le petit-déjeuner, ils servaient des œufs frits, des harengs marinés, du pain noir, du café et du thé, et pour le déjeuner — un steak avec sauce et des pommes de terre rissolées et caramélisées au sucre et un plateau de fromages suivi d’un dessert, généralement une pomme ou une poire. Pour le dîner, nous mangions des sandwiches au fromage et au jambon. Tout comme dans un hôtel trois étoiles, je vous le dis, et le meilleur de tout : tout était gratuit. Ainsi, nous jouions au billard, feuilletions des magazines illustrés de femmes nues et espérions que les procureurs et les juges suédois, tout comme les policiers, les gardiens de prison et les cuisiniers, seraient tout aussi généreux et courtois.

Cependant, les choses n’ont pas été aussi loin. Un jour, le directeur de la prison, un homme grand aux cheveux roux avec un visage figé où seuls quelques petits yeux calmes mais en même temps scrutateurs bougeaient de-ci de-là, nous invita dans son bureau. Ces yeux si calmes et impénétrables me faisaient sentir coupable au plus profond de mon âme et je me retenais à peine de crier : Je suis coupable, Herr Directeur ! Punissez-moi !

Cependant, notre rencontre commença bien. L’assistante du directeur — une belle blonde qui, avec un simple mouvement léger de sa poitrine, pourrait nous faire avouer avec la sincérité d’un croyant ébranlé — nous servit du café et des biscuits. Je souriais en hochant la tête en direction de Vaso et Pilgrim comme pour leur dire, voyez, les Suédois, même lorsqu’ils vous prennent pour un interrogatoire ou juste pour une discussion de routine, ont l’habitude de servir du café avec ou sans lait, et des biscuits.

C’est ainsi que sont les Suédois, je leur disais avec mes yeux, plutôt stupides.

Avec une démarche légère, comme si elle dansait, la blonde sortit du bureau en emportant nos regards ardents et tous ces rêves de prédateurs qui, sûrement, coulaient comme de la salive des coins de nos bouches. La porte se ferma silencieusement et devant nous ne resta que le directeur roux qui nous semblait très acéré et amer, pour ne pas dire hostile. Derrière le dos du directeur, se tenaient debout deux gardiens si imposants qu’ils bloquaient presque la lumière du jour entrant par les grandes fenêtres. Nous bûmes nos cafés lentement, avec la tranquillité de celui qui n’a rien à perdre. Nous avons également mangé les biscuits jusqu’au dernier morceau. Une grande assiette de biscuits.

Entre-temps, Herr Directeur nous fixait de nouveau avec une sorte de colère intense, comme s’il prenait personnellement offense de notre tentative ratée de faire de l’argent et de nous faire un nom. Il fit l’annonce suivante avec une ironie vengeresse.

— Dieu merci, gentleman – les yougoslaves vous réclament !

La manie de Vaso se transforma soudain en dépression.

— Voilà, nous allons pourrir en prison ! — gémit-il.

— Et c’est de ta faute — lui dit Pilgrim, déprimé. — Quel clochard ! Maintenant tout Titograd va faire le buzz à cause de ton coup stupide ! Ils diront, regardez, Pilgrim, le montagnard, s’est révélé être un voleur !

Herr Directeur alluma la lampe avec un abat-jour sur son bureau, sortit ses lunettes de la poche de sa veste et se prépara à lire une lettre tout en murmurant :

— Gentleman, gentleman…

— Et c’est ça qui te préoccupe ? — rugit Vaso. — Qu’ils disent que tu es un voleur ?

— Eh bien — écarta les bras Pilgrim — c’est une question de morale !

Alors ils commencèrent à se disputer inutilement, ces idiots. Pilgrim insulta sévèrement Vaso et même le menaça en levant le poing en l’air, mais Herr Directeur murmura calmement :

— Gentleman, gentleman…

— Pilgrim a raison — je ne pus m’empêcher de taquiner Vaso. — Comment es-tu devenu aussi stupide que, comme Pilgrim l’a dit, peut-être n’est même pas appelé Milan ?

— Ai-je forcé quelqu’un à venir avec moi ? — dit Vaso avec le cœur brisé. — Vous vouliez la renommée et la gloire, et voici où nous sommes…

Je me tus. Pilgrim se tut aussi. La blonde entra précipitamment dans le bureau, laissa quelques lettres sur le bureau de Herr Directeur et sortit à nouveau.

— Tu as vu ? — me dit Pilgrim, étonné. — La Suédoise m’a souri, et moi je vais en prison ! Quelle ironie, hein ?

— J’ai vu, bien sûr— je l’encourageai. — Et ce n’est pas surprenant parce qu’en Occident, il y a un type de femme qui tombe amoureuse des prisonniers violents, des meurtriers et des psychopathes.

Pilgrim réfléchit un moment.

— Lequel suis-je ? Le meurtrier ou le psychopathe ?

— L’idiot ! — dit Vaso.

Herr Directeur intervint.

— Maintenant, je vais vous lire cette lettre — dit-il et commença à lire le contenu de la correspondance officielle qu’il tenait et peut-être même serrait fermement de ses deux mains, comme s’il craignait que nous ne la lui arrachions de force. Après avoir fini de lire, sans retirer ses lunettes de son nez, Herr Directeur nous demanda si nous avions compris le texte de la lettre ou s’il devait la lire une autre fois.

Vaso semblait avoir hâte à ce moment et dit presque en criant :

— Je vous prie, Herr Directeur, pourriez-vous la lire encore une fois, car, pour être honnête, je n’ai rien compris !

À ce stade, Herr Directeur aurait pu laisser échapper un sourire, mais rien ne changea sur son visage pâle et crispé. Il était cependant vivant, respirait et commença même à lire à nouveau la lettre. Il lut et nous fixa, d’abord moi, puis Vaso, et ensuite Pilgrim qui se tortillait le visage en secouant la tête. Je savais ce qu’il allait dire et, il le dit :

— Cette fois, je n’ai rien compris non plus, Herr Directeur !

Il était clair que les idiots Pilgrim et Vaso espéraient qu’avec chaque lecture, un miracle se produirait et le texte changerait, donc j’intervins :

— Herr Directeur ! D’après ce que j’ai compris, vous ne pouvez pas nous extrader dans notre beau pays socialiste plein de héros et d’une histoire glorieuse ! Nous aimerions cela, naturellement, d’autant plus que je commence à avoir le mal du pays pour ma mère Cvetka, mais les choses ne se font pas ainsi, Herr Directeur, elles ne se font pas !

Herr Directeur me regarda froidement avec ses yeux calmes et manqua presque de faire fondre la glace sur son visage figé. Il me semblait qu’enfin il allait sourire, au moins inconsciemment, mais non.

— La décision a été prise plus haut — dit Herr Directeur avec une satisfaction infinie. — J’ai mes ordres.

— Quoi, quoi ? — me dit Vaso avec irritation.

— Tu es sourd ? Herr Directeur dit qu’il va nous envoyer tout droit en enfer. Qu’en dis-tu, hein ?

— Je dis que nous allons pourrir en prison ! Peut-être qu’ils nous enverront à Goli Otok ! Oui, oui, juste à Goli Otok ! Mais mon Dieu ! Je ne comprends pas quel intérêt notre socialisme autogéré pourrait trouver à voir des idiots comme nous ?! Voilà, cela me rend fou ! Ils dépensent les ressources de l’État pour rien !

Soudain, Pilgrim semblait plus calme, plus digne, comme s’il s’était résigné à son sort. Il nous regardait même de haut, ce qui n’était pas difficile pour un homme de deux mètres, et avec un mélange de grandeur et de fierté qui raidissait étrangement sa mâchoire carrée à la Dick Tracey, il s’adressa à Vaso :

Calme-toi, homme ! Nous sommes des hommes forts, et les hommes forts de Montagne ne pleurent pas comme toi ! Ne nous fais pas honte devant un Suédois. Regarde, ce rouquin peine à contenir son rire. Juste attends qu’il éclate comme une pétarade⁸, je vous le dis ! Ne montre pas ta peur, car en plus de nous accuser d’un crime insignifiant qu’ils nous imputeront en Yougoslavie, les enquêteurs pourraient aussi être offensés par le fait que nous n’avons même pas fait le moindre effort pour défendre la dignité de notre État socialiste !

FIN DU FRAGMENT TRADUIT

* SNARK – pour la première fois, Klarabudapost publie un extrait traduit en français d’un roman albanais jusqu’alors non traduit dans cette langue, avec la volonté de le faire connaître au public français et francophone.

**sens figuré pour homosexuel

Note pour la traduction française du fragment de La fin inglorieuse d’Igor Bagricki 

À l’insistance de Herr Ludwig Boreliuss, les noms des villes et des villages allemands seront écrits en allemand dans tout le livre. De même, tous les noms étrangers utilisant l’alphabet latin seront écrits dans leur forme originale.

Fiche technique et Reference

KARAHODA, Veli, La fin inglorieuse d’Igor Bagricki, Roman, Buzuku, Prishtinë, 2022. Faqe 560. Publié aussi par ONUFRI, Tiranë, 2023. Total caractères espaces comprises 1 122 862

Bigraphie littéraire de Veli Karahoda

Veli Karahoda, né le 4 janvier 1968, se distingue en tant que romancier, poète et essayiste européen, écrivant en langue albanaise. Formé à la Faculté des Arts de l’Université de Pristina, il tire son inspiration des richesses culturelles du Kosovo et du Danemark. Son roman La fin inglorieuse d’Igor Bagricki a été couronné par le prestigieux prix Anton Pashku en 2023, décerné par le Ministère de la Culture de la République du Kosovo pour la meilleure œuvre en prose de l’année.

Oeuvres publiés.

Romans  • Le Château albanais de Kafka, 1991, Maison d’édition Gjon Buzuku, Pristina.

• Les Démons, 2000, Maison d’édition Rilindja, Pristina.

• Les Sept Dernières Paroles, 2003, Maison d’édition Gjon Buzuku, Pristina.

• Le Serpent et l’Ombre, 2015, Maison d’édition Gjon Buzuku, Pristina.

• La fin inglorieuse d’Igor Bagricki, 2023, Maison d’édition Gjon Buzuku, Pristina.

Courtes histoires • Sirius et autres histoires, 1994, Maison d’édition Rilindja, Pristina.

• Lucrèce, 1995, Maison d’édition Rilindja, Pristina.

Poésie • Sablier jaune, 1992, ArtCenter Publishing Company, Pristina. • L’Académie, 1993, BlendAS Publishing Company, Pristina.

Essais • La Foire des cadavres – Essais sur la littérature, la philosophie, l’art, l’esthétique – 1992, ArtCenter Publishing Company, Pristina.

©  Traduit de l’abanais du Kosovo par Klara Buda, 16 avril, 2024, Paris.

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